Вот идет человек.

Вот идет человек. Он всем своим видом напоминает птицу: его рубашка развивается от пронизывающего холодного ветра и, словно птица. Всем своим видом он пытается изобразить из себя писателя, творческую личность. И порой случалось, что люди ему верили и называли человека «поэт», это ему очень льстило.
Человек переходит через растрескавшуюся дорогу под неодобрительные, а порой и оскорбительные выкрики водителей. Он проходит молча. В голове все вьется непонятная вереница слов:
«К чему бы это?»- думал человек. Эти строчки вызывали у него симпатию, но он не понимал их смысла и знал, что если не запишет их сию же минуту на бумагу, то забудет про них и больше никогда не вспомнит.
Человек в рубашке-крыльях садится на тротуар достает из кармана обрывок бумажки и огрызок карандаша, затем неровным, но уверенным почерком записывает четверостишье. Встает. Как ни в чем не бывало идет дальше. Несмотря на то,
что ветер пронизывает до костей, Солнце поистине неблагосклонно жарит голову...
Целью жизни которых является порча жизни и приношение вреда друг другу и всему окружающему. Окна в троллейбусе грязные. И доселе бело-голубое небо превратилось в отвратительную жраво-зеленую кашу. Люди, внушавшие доверие на открытом воздухе превратились в монстров с лицом цвета разложившейся плоти. Поэту душно и он открывает окно...