Ах, зачем умирают поэты?
Зачем в висок себе пускают пулю-дуру,
Глотают цианид, шагают вниз с карнизов
И портят мыльным галстуком фигуру?
А те, кто проще, - в сельской местности,
Не требуя наград, ни почестей, ни славы,
Без предвкушенья липовой известности,
Вскрывают свои вены в пыльных травах.
И глядя на еще один такой труп,
Люди плюют и проходят дальше.
Лишь муза в радости: "Какой поэт погиб!" -
И греет в крови свои замерзшие пальцы.